[{"data":1,"prerenderedAt":-1},["ShallowReactive",2],{"doc-detail-37239-fr":3,"doc-seo-37239-114":29},{"code":4,"msg":5,"data":6},0,"success",{"doc_id":7,"user_id":8,"nickname":9,"user_avatar":10,"doc_module":4,"category_id":11,"category_name":12,"doc_title":13,"doc_description":14,"doc_content":15,"file_id":16,"file_url":17,"file_type":18,"file_size":19,"view_count":4,"is_deleted":4,"is_public":20,"is_downloadable":20,"audit_status":20,"page_count":21,"language":22,"language_code":23,"site_id":24,"html_lang":23,"table_of_contents":25,"faqs":26,"seo_title":13,"seo_description":14,"update_tm":27,"read_time":28},37239,8796095360427,"Lucas Martin","https://ap-avatar.wpscdn.com/davatar_994ba38a5ba835b3df7d355c54d3ed8d",58,"Récits & Romans","Ce que le mirage doit à l'oasis","Texte littéraire en français inspiré par le désert algérien, personnifié et livré à la parole. Le désert se souvient d’un passé vivant, gorgé d’eau, de chants et de forêts fabuleuses, puis constate la transformation imposée par le Temps : dessèchement, ruine des rochers, disparition des rivières, enfouissement des oasis, naissance des mirages. La voix interroge le mortel, ses quêtes et ses illusions, rappelant l’inconsistance de toute chose et la fragilité de l’homme face aux forces irréductibles du temps.","Désert algérien (Ta¦ili) et ses pitons rocheux, Photographie de Sarah Caron  \n© FLAMMARION, 2017 ISBN : 978-2-081-42337-4  \nAux peintres Gue£ouiA. d ’Alger, Sehoulde Saida, Djahlat de Mascara et aux artistes Lardjane Sid Ahmed et LeilaBoutamineOuldAli  \nE DÉSERT  \nLAh ! Le D…ésert…  \nToute chose en ce monde a une śn, semble-t-il décréter. Les  \njoies comme les peines, les triomphes comme les sièges, les expéditions punitives comme les chemins de croix, la soumission comme la souveraineté claironnante de ces apprentis sorciers qu’on appelle les Hommes, persuadés, du haut de leur vanité, de śnir par conquérir l’univers et par mettre les dieux à genoux.  \nLe Désert    \nQuel affront pour moi, ce mot ! avoue-t-il, tandis que le soleil s’embrase au loin, suspendu entre l’immolation et la prophétie. Il y ades millions d’années, j’étais gorgé d’eau et de chants. Mes forêts seramiśaient à perte de vue, frémissantes de fraîcheur, peuplées de fauves gigantesques et de rapaces grands comme des vaisseaux spatiaux. Jenaissais au jour dans le coup de gueule des volcans et m’assoupissais le soir dans le clapotis des cascades. Mes arbres se mouchaient dans les étoiles ; mes gouffres plongeaient au śn fond des abysses ; mes cavernes tenaient lieu de joutes oratoires aux bourrasques ; mes clairières se voulaient arènes pour le combat des titans. J’étais fabuleux jusqu’au bout de mes mystères, avec mes périls mortels pour me garder des intrus et mes animaux-rois en guise de courtisans. Je me croyais éternel, sauvage et indomptable, aussi redoutable que mes plantes carnivores, aussi imprenable que le bruissement de mes taillis…  \nEt regardez ce que le Temps a fait de moi : un désert !  \nIl m’a conśsqué mes Ŝeuves, jadis torrentiels, mes lacs aux allures demers intérieures, mes jungles inextricables et mes incendies féconds, ne me laissant qu’averses pour pleurer les âges farouches où j’inventais le miracle du bout de mes doigts. Aujourd’hui, pauvre, misérable et nu, livré aux morsures des corrosions, j’assiste, impuissant, à la ruine demes rochers-cathédrales, aux barkhanes inhumant mes oasis, au lit demes rivières disparues, tantôt rides tantôt cicatrices, où mes rêvesd’autrefois s’endorment pour ne plus se réveiller. Mes cratères ne sont plus que des fractures ouvertes en train de nécroser ; en tentant de se souvenir de mes étangs volatilisés, mes mirages ne font que rappelerces larmes qu’on oublie d’essuyer.  \nS’il m’arrive de m’apitoyer sur mon sort ou de me venger sur des pèlerins égarés, si, parfois, je me recroqueville sur mes blessures comme se love le serpent autour de sa proie, c’est parce que le Temps ne senégocie pas. Cet Attila cosmique, ce Hun aveugle et méchant ne sait rien laisser au hasard ni aux saints patrons. Il court vers l’inśni en emportant nos trônes et en jalonnant son sillage de tout ce qui n’est  \nplus.  \nEt toi, mortel déluré, qui rêve de postérité dans un corps périssable, avec ton génie instable et tes quêtesinassouvies, qu’espères-tu déceler dans mon infortune ? Des pièges à éviter ? Une sagesse pour tempérer tes ardeurs ? Une vérité pour te défaire de tes chimères ? Que cherches-tu dans lapoussière de mes entrailles ? Une  \nMais que sais-tude toi-même ? Tes prières ? Tesserments sur la montagne ?  \nhistoire à te raconter aśn d’assimiler la tienne ? La trace d’un ancêtre pour assujettir le doute qui te ronge tel un ver le fruit ?… Je n’ai pas grand-chose à te livrer, sinon l’inconsistance de toute chose en ce monde et ta propre inconsistance. On a beau marcher dans les pas des destinées, suivre à la trace chaque instant sur terre, on n’est jamais qu’une empreinte sur le sable que la moindre brise effacerait en un tour de passe-passe. Une illusion d’optique, voilà ce que tu es, ô singesavant. 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