[{"data":1,"prerenderedAt":-1},["ShallowReactive",2],{"doc-detail-38033-fr":3,"doc-seo-38033-114":29},{"code":4,"msg":5,"data":6},0,"success",{"doc_id":7,"user_id":8,"nickname":9,"user_avatar":10,"doc_module":4,"category_id":11,"category_name":12,"doc_title":13,"doc_description":14,"doc_content":15,"file_id":16,"file_url":17,"file_type":18,"file_size":19,"view_count":4,"is_deleted":4,"is_public":20,"is_downloadable":20,"audit_status":20,"page_count":21,"language":22,"language_code":23,"site_id":24,"html_lang":23,"table_of_contents":25,"faqs":26,"seo_title":13,"seo_description":14,"update_tm":27,"read_time":28},38033,1374391974564,"Clementine","https://ap-avatar.wpscdn.com/avatar/14000253aa45c000a9e?x-image-process=image/resize,m_fixed,w_180,h_180&k=1779874745381141002",59,"Littérature","Un assassin blanc comme neige","Un regard poétique et noir sur la ville, l’argent, la mort et la mémoire, à travers une prose faite d’images sensorielles et de métaphores. Des figures de vagabonds, de mineurs et de nouveau-nés côtoient des instants quotidiens (chats, escaliers, repas) et des objets concrets (livres, horloge centenaire, boutique de livres anciens). La musique, les fleurs et l’écriture deviennent des refuges pour l’âme, tandis que l’histoire des noms et des traces humaine maintient une tension entre dureté du monde et douceur possible après l’enfer.","CHRISTIAN BOBIN  \nUN ASSASSIN BLANC COMME NEI GE  \n2011  \nGALLIMARD  \n« L’encre fraîche de Rimbaud tache mes doigts. Ses proses font trembler l’air au-dessus de la page comme sur une route fondue au soleil d’été .  \nJe vais chercher mon pain, mes nuages et mes étoiles dans l’unique librairie du Creusot. L’acacia au bas de la rue du Guide surgit comme un donateur fou. Son haleine sent le miel et l’or.  \nToutes les fleurs se ruent vers nous en nous léguant de leur vivant leur couleur et leur innocence. Les contempler mène à la vie parfaite.  \nLes anémones sont si crédules que même l’enfer leur donne raison. »  \nLe fond bleuté des yeux des vagabonds commence à geler. L’argent serre les mâchoires. Le monde est une plaque de plâtre qui se décolle d’un mur : ce qui apparaît dessous est d’une dureté defer. Ne resteront bientô t de tendres que les nuages, lesfleurs et quelques visages de loups – de ces visages que la main manucurée de l’argent n’a pas encore nettoyés, qui gardent la parure d’une sauvagerie divine. Si l’on veut aujourd’hui savoir à quoi ressemble l’âme, il fautchercher dans les images anciennes, celles des mineurs aux yeux de porcelaine blanche roulant dans la chair noire, ou celles des nouveau-nés sidérés aux berceaux enflammés de dentelles. Les livres sont des huttes pour les âmes, des mangeoires pour les oiseaux de l’é ternel, des points de résistance. Je tends une main de papier à des ê tres invisibles. J’ai lafaculté de voir à travers le mur defer : nous allons vers de très belles choses, unefois passé l’enfer. Ma mère m’a appris que j’é tais né entre deux éclats de ses rires, ce qui sans doute explique le grain de cette phrase : nous allons par le pire à des choses très fleuries et très douces, accordées au secret denos âmes.  \nTip-tap, tip-tap : il me réjouit, le bruit de goutte d’eau du chat noir s’arrachant à son sommeil à l’étage et dévalant l’escalier en chêne dans l’espoir que je lui donne à manger. Tip-tap, tip-tap : ce bruit qui à chaque marche s’accélère est une cascade musicale telle qu’il en sort des dix mille doigts aimantés de Chopin.  \nLe fouet d’une pluie mercenaire pousse les roses du jardin jusqu’au Golgotha d’où l’on a sur la vie une vue panoramique.  \nUne serpe tranche le souffle de cet homme quand il me confie que, des mois après la mort de son chat, il entend encore le bruit deses pas dans l’escalier.  \nLeurs sabots glissant sur la terre grasse, rendues humaines parcette maladresse, les vaches précipitent leur âme dans leurs yeux pour mieux voir le terrible.  \nLa planche d’épicéa tapotée par les doigts du luthier fait un bruit de petits pieds nus et roses d’enfant courant sur une tomette fraîchement lavée : le récital parfait.  \nSur le bois de la page quelques miettes de bleu et le verre renversé d’un silence.  \nLa mort n’éteint pas la musique, n’éteint pas les roses, n’éteint pas les livres, n’éteint rien.  \nLe nouveau-né a devant lui une forêt en feu qu’il lui faudra traverser pieds nus.  \nL’horloge deux fois centenaire se mêle à notre conversation. Nous sommes quatre autour de la table. Cinq avec l’horloge dont le battement ressasse. Les plats se succèdent, les paroles s’épuisent, et  \ntoujours cet tac : la mort  \nentêtement des aiguilles, la fidélité rongeuse de leur ticcherche à entrer dans la pièce. À l’intérieur de l’horloge,  \nderrière le cadran, est écrit à la craie blanche le nom du dernier ouvrier qui l’a réparée : Claude Bonouvrier, âgé de 24 ans, a remis en marche l’horloge le 15 novembre 1892. À côté de son nom se trouvela fiche d’état civil de sa naissance à Saint-Gengoux-le-National, en Bourgogne. L’un des témoins s’appelait Amable Farradesche de La Vayssière, légiste. Son fils était, selon un article de journal joint au document d’état civil, « intégralement clochard » . J’ai rêvé des joursentiers sur cet « intégralement clochard » . J’en rêve encore. Ces deux mots sont le parfait antidote à la mort horlogère. 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